Y es porque desde pequeño, parece que no lo veía nítido. Aunque bien pensado no es exactamente nitidez lo que buscaba, pero la incapacidad de conseguir lo escueto y justo, entendido como apropiado, debe ser lo que me ha empujado a conseguir inacabados perfectos.
Hecho en el pasado, per fecto. Tampoco estoy seguro, hablo de un recuerdo, pero al final da lo mismo, el caso es que el señor pequeño no es exactamente nítido, pero parece algo distinto a lo que los que lo hacen bien consiguen.
Menuda tontería, al final estar pensando y malgastando renglones.
No se exactamente si en el cubo de tu sueño reverberan los rasgados. En cada pincelada absurda, cada trazo convulso. Una vez confiaste en mi para esto. Como tarea. Y para mi no hay sueño. Lo siento, macho, pero no se si lo recuperaré, o tal vez tendre que compensartelo.
Me imagino que es lo que acabaré haciendo.
Otro placer, una noche más.
Veintiún velas
Y un deseo en tímpano agudo de odio.
shhhh! nadie lo sabe!
